El llanto sobre su tez de genuino color papel corría mis versos, yo continuaba pertinaz. Deseaba escribir poesía sobre aquel poema, que de tantas lluvias acabó como un mal día, grisáceo. Me sentía culpable de aquel deterioro, de la inundación. Un río de palabras desbordado, con cadáveres que asomaban su presencia al mundo en el que ya no existían si no era como obstáculos o alimentos del recuerdo negro al que aquella máscara estaba condenada por mi insistente tinta.
Desapareció, se llevó mis líneas, mi final de la historia.
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