Dime, papá, que se curan
las heridas con el tiempo
cuando el verso queda a oscuras
tras el último argumento.
Que nacen los madrigales,
que enmudecen los lamentos
y el llanto riega rosales
que antes crecían por dentro.
Háblame de las espinas
y entorpece mi silencio,
que el turismo por mis ruinas
ya no es más que por comercio.
Dime, papá, qué es la vida
cuando el pasado despierto
visita nuestras esquinas
dejando un rastro desierto.
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